se você ligar o rádio, todas as canções irão dizer: goodbye my love so long...

Saudade é doença sorrateira. E mata a gente, morena.
Se saudade tivesse antônimo, felicidade era pipoca em bilheteria de cinema. E arco-íris teria 32 bits.
Todos os escritores já cantaram como é lindo recordar. Descreveram barrocamente as maravilhas de tirar a poeira dos livros e de sentir cheiro de infância. Mas ninguém lembra o alívio morno que é esquecer.
Receita para esquecer é tônico capilar: parece simples, mas não funciona. E aí a gente se meleca todo achando que vai dar certo, mas acaba se descabelando tentando.
Pois não há mandinga, ar fresco ou pinga que ajude a não lembrar. Muito menos Santo Esquecimento das Dores. E a penitência é das bravas: quanto mais se resolve esquecer, mais a lembrança te persegue, estampando a cara em painéis de neon.
Lembrança é tudo que não existe mais e não sabe disso. Daí fica se movimentando igual membro amputado, dado tapas e afagos na gente. E ainda te deixa amarrado no pé da cama, implorando para ela voltar e te libertar. Lembrar é pura ilusão de ótica: você só enxerga a parte feliz.
Se esquecer fosse brincadeira, perdoar era unidunitê. Como não é, a gente fica feito bobo, correndo pra lá e pra cá, tentando catar lembrança no ar e segurar. E eta bicho arredio!
Pois se eu pudesse esquecer, todos os meus textos seriam coloridos. As palavras ririam soltas no papel. Obviamente, não choveria tanto em mim. Ou choveria: confete e serpentina. E todo dia seria carnaval. Porque carnaval, seja ele como for, passa na avenida e arrasta tudo com ele. Sua recordação parece tão distorcida da realidade que reside num universo paralelo, longe demais para machucar.
Se eu pudesse esquecer, celebraria meus finais com champanhe. E todo o meu adeus viraria samba-enredo pro meu coração desfilar.

why can't we give love that one more chance?

A fruta demasiado madura possui momentos de plenitude, antes de se espatifar cruelmente por um chão impassível. Da mesma forma, decepções foram um dia promessas de felicidade eterna e invernos mais amenos.
Newton observou o momento de vertigem da fruta para elaborar uma lei física: a gravidade atrai todos os corpos para o centro da Terra. O que Newton se esqueceu de dizer é que não só nossos corpos devem ser mantidos firmes ao chão. Algo também impele nossos sentimentos a não flutuarem por galáxias longínquas.
É como se a todo momento segurássemos firmemente um bonito balão vermelho, desses que ganhamos em parques de diversões, para não escapar. E nos agarrássemos contentes aquela cordinha frágil, pois se o balão voasse não o teríamos de volta, e isso nos faria chorar.
Uma hora porém, a mão escorrega, a gente tropeça, alguém nos empurra, e lá se vai o balão vermelho sem a mínima piedade.
Perder nosso primeiro balão vermelho não é fácil. Você não entende o porquê dele ter escapado daquela forma, sem nem sentir falta da segurança e dedicação que você oferecia.
Depois de perder vários balões vermelhos, você já passa a segurar vacilante a cordinha. Ou passa a amarrá-lo de todas as formas possíveis. O balão quando preso, é só a ilusão de um troféu merecido. Com o tempo ele fica triste, pra baixo. Vai murchando, declinando, arrastando pelo chão. Nem de longe parece aquele balão bonito e vermelho que você tanto gostava.
O que fazer então? A dor da perda é ruim e sofrida, mas também não é agradável viver respirando poeira de baú.
Talvez seja melhor você soltar o balão quando for hora. É mais bonito vê-lo balão, rindo de lá de cima das nuvens. E esperar um balão novo, talvez azul, que te leve as alturas por mais alguns segundos.

na sala ao lado

Ao ato de esperar já nos fazemos condenados desde o primeiro choro: uma mãe espera ansiosos meses para conhecer seu buliçoso inquilino, a quem estará conectada para o resto da vida.
Há quem passe a vida toda a esperar algo. Ou alguém. Há quem espere felicidade, e aqueles que só esperam o dia passar. Há quem espere para entrar. Há quem espere para não morrer. Esperar está sempre ligado a uma outra ação, ou uma manada furiosa delas. Seja como for, o ato de esperar é sempre envolto em confuso mistério.
Esperar é o inimigo confuso que te surpreende no escuro. Você pode passar o dia inteiro próximo a janela, em total alerta, que provavelmente o que você espera chegará pela porta dos fundos. E mesmo com esse susto, você se dará por felizardo: nem sempre o que se espera aparece.
Cada um ameniza a espera como pode. São nossas revistas de consultório de dentista. Minha maneira favorita é amaldiçoar os ponteiros do relógio. O passar preguiçoso deles me faz pensar que existem pessoas que esperam horas e recebem minutos. Eu sempre recebi milênios.
Culpa talvez da minha mania de querer que o trem ande depressa, de querer que o mundo gire mais rápido, de querer que as coisas rompam a inércia. De querer tanto o agora.
Penso que deve ter sido daí que surgiu a palavra desespero. Quem desespera, não espera mais nada: vive sem destino, a mercê do medo. Medo de que nunca venha. Medo de estar conectado ao que se espera, inexoravelmente, para o resto da vida.
Toda espera inclui em essência nosso desejo medroso de ser feliz.

relógio em vez de retrato na cabeceira

Quando ele chegou já não havia nem mato nem vida nem alegria.
Era tudo tão árido e pouco que mesmo o peito inundado sofria um lamento rouco,
no dia em que ele chegou.
E ela, já decidida, dizia que ia mudar
colocou o coração na mala, quase pensou em tirar
agora, que ele chegou.
Ouviu o anúncio dos céus e a luz do relampejar
Abriu a janela contente, sorriu, começou a cantar:
é hoje meu Deus, eu já sinto, que minha sorte há de mudar!
As nuvens em resposta tremeram, as árvores a festejar
Ninguém que era vivo dormia, na garganta um louco pulsar
E a esperança gritava desvairada, acompanhando o compassar
dizia que ele chegou.
Correu criança, tia, sobrinha. Correu tudo que perna tinha
os braços jogados pro ar,
os dedos desejando as gotas, que porventura viessem repousar.
Ela olhou e nada viu. Não era ele quem estava lá. E a chuva que ameaçou não caiu,
só um leve orvalhar.
O sol levantou irritado, tomou posse do lugar, a sorte que era dela não veio, tudo se pôs a queimar,
a única coisa que chovia, era a dor que ardente doía, no corpo a soluçar.
E ela logo sabia, que aquele era só mais um dia, um dia de cama vazia
Um dia que ele não veio.

today this bird flew away

Estou deixando para trás. Lavando as escaras com a mesma água em que me banhei incontáveis vezes.
Minhas mãos, outrora ávidas, hoje são semimortas e cicatrizam vagarosamente. Abandonei minhas cansadas justificativas e voei. Larguei mão do quase. Do intangível. Do talvez. E agora meu voo é leve.
Quero sentir, se ainda puder. Mas com meu corpo cansado, meus olhos míopes, meus poros abertos. Quero sentir todo, e sempre. Porém só o tanto que couber em mim, que não é mais tudo. Quero escutar a sinfonia do legato e deixar de vez esses tantos desencontros. E me proíbo de sentir com a imaginação.
Volto se der, na mudança de estação. Quando o verão chegar, pintando o céu de amarelo alegre. Mas volto só para dizer que nunca mais vou ficar.
O tempo já feriu demais meu rosto, já não quero o antigo em mim. Terminei a história. Fechei o livro.
Quebrei o ciclo.