Vai parecer papo de miss. Ou que eu caí inexoravelmente nos clichês mornos de domingo. O fato é que me tenho feito irresponsável, cativa dos silêncios que não pretendem cativar ninguém. Daí vem a época de chuvas, e lá estou eu de novo, presa em mim mesma, ou na ligeira esperança de te trazer pra perto. Eu caça, você caçador.
E nessa perseguição por coisa alguma, a casa fica empoeirada, os papéis a mercê do vento, as roupas por lavar. Estou ocupada demais. Ocupada demais com a guerra aqui dentro. Não tenho dormido, pois tenho medo de sonhar, e tudo que sonho não cresce neste território infecundo. Tudo que sonho permanece como fantasma das coisas que nunca irei tocar. Por fora não. Por fora sou forte, sou cacto. E me rego com minhas próprias lágrimas.
Talvez eu tenha esquecido de te ensinar a me lembrar. Eu não sou boa nisso não. Sou melhor em fazer esquecer.
